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Je mehr Romane ich von Nabokov lese, desto seltsamer kommen mir seine Bücher vor. Zuerst bin ich (fast) immer von seiner erzählerischen Brillanz hingerissen. Die Bilder stimmen ebenso wie der Erzählton. Sein „Zeitmangement“ ist furios, diverse Rückblenden sind überraschend stimmig und strukturell raffiniert eingebettet: eine makellose Oberfläche.

Warum also bleibt so oft ein schaler Eindruck zurück? Als tränke man einen hervorragenden entkoffeinierten Darjeeling, der Geschmack ist da, die Wirkung fehlt. Trotz der Subtilitäten, die Nabkov zahlreich in seinen Texten versteckt, bleibt er irgendwie an der Oberfläche hängen. Aalglatte Perfektion ist eventuell doch zu wenig.